De ontem e de hoje | Os parques

por Licínia Quitério

Os parques das cidades e vilas assemelham-se a bosques em miniatura, sulcados por discretos lagos, semeados de flores das quatro estações, orgulhosos de uma ou outra escultura a espreitar por entre o verde, abençoados pelos cantos de pássaros, surpreendidos por pequenos mamíferos fugidios.

Entusiasmados com a oferta de tais elementos, não faltam artistas que os pintem, fixando aquela cortina oblíqua de sol coado, o tapete de folhas multicolor, o banco, claro, o banco a servir de resguardo aos eternos namorados, ou aos velhos a recapitularem em sossego memórias de outros parques.

De geometrias à maneira dos jardins franceses ou ingleses, os parques exibem simetrias mais ou menos perfeitas e, se bem atentarmos, encontraremos uns degraus musgosos a convidar para recantos escusos, mais sombrios, visitantes que procuram saborear a solidão ou, quem sabe, alguma clandestinidade.

Os poetas, esses, elegem os parques para seus prazeres e devaneios. Deslizam, com elegância e sem pressas, apurando os sentidos, a reconhecer o território. Afagam o tronco de uma árvore, olham a copa e, se fosse da sua natureza, decerto trepariam e ficariam muito serenos, deitados no garfo de dois ramos. Esmagam nos dedos uma folha de lúcia-lima e cheiram-na, aspiram-na, com sensualidade disfarçada. Pontapeiam uma pinha caída no saibro do caminho, para depois, mais adiante, a apanharem e a arremessarem, como um gato faz com um novelo. Os gatos, só aparecem de noite. É o seu tempo dos parques. É também o tempo de muitos outros bichos que de dia viram os homens sem se deixarem ver. Os mistérios dos parques só os gatos conhecem e nunca os revelarão. Os poetas sabem disso, mas continuarão a deslizar nos seus parques  inventados, imitando-os, na esperança de um dia saberem ler o que trazem inscrito nas pupilas.

Disse António Ramos Rosa: “O tempo nos parques gera o silêncio do piar dos pássaros, do passar dos passos, da cor que se move ao longe.”

Quanto a mim, posso falar de um parque que me acolheu a infância e outras idades maiores e enumerar recordações que se acendem mal me atrevo a premir um certo recanto secreto da memória. Quantas vezes revejo, no meu filme antigo, uma árvore com os nomes de namorados esculpidos a navalha no grande tronco do qual, em determinada época, exsuda uma seiva avermelhada a que se chamou sangue de dragão e que esteve na origem do nome: dragoeiro. E julgo ouvir o restolhar de folhas na manta morta da floresta, igual ao que acontecia quando, munidos de pequenos paus, procurávamos com avidez os frutos caídos. E que bem sabiam, comidos ali mesmo, em seu tempo próprio, fossem avelãs ou castanhas, ou medronhos vermelhinhos. E recordo o vulto daquele sujeito bisonho que caminhava, ligeiramente curvado, de mãos atrás das costas, rente aos muros circundantes, de olhos no chão, evitando cruzar-se com outras pessoas.

E muito mais diria, mas fico por aqui a rebobinar a fita onde guardei o meu parque, ou melhor, os meus verdes anos.

      Licínia Quitério

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